АНАТОЛИЙ

АНАТОЛИЙ

Избранные авторы

Список пуст

В избранных авторов

Произведения автора

ПУСТЬ ОТДОХНУТ НЕМНОГО НОГИ

Пусть отдохнут немного ноги,

А мы зажжём на кухне свет

И подведём без слёз итоги

За сто нелёгких долгих лет.

 

С сигнальным выстрелом "Авроры"

Мы разогнали юнкеров.

Мы покоряли реки, горы,

Не одолели комаров,

 

Безрезультатно бились с пьянством,

Но, как легко и без затей,

Мы уничтожили дворянство,

Царя с царицей, их детей,

 

И передали власть Советам,

Шли на Гражданскую войну

И пели песенки об этом,

И "поднимали целину".

 

Ульянов умер. Джугашвили

Встал во главе СССР.

Мы с ним фашистов победили.

С нас даже стали брать пример!

 

В стране всё было для Народа.

Мы "закусили удила".

Была своя культура, мода,

И был не "бизнес", а дела!

 

Мы превращали сказки в были

И это длилось много лет.

У нас тогда Герои были.

Теперь таких Героев нет...

 

И Ельцин это вам - не Сталин,

Он пропивал Россию-мать.

Гайдар Егорка - не Гагарин.

Чубайса надо закопать!

 

Мы пережили власть генсеков.

От нас им - общий комплимент.

Мы амнистировали "зеков".

Россией правит президент

 

И реформаторы-уроды.

Они с Народом не дружны.

Совхозы, фабрики, заводы

Им сразу стали не нужны.

 

Они распродали активы.

У них - свой клан, у нас - свой класс.

У них, и цель, и перспективы -

Иные, нежели у нас.

 

Ушли Романовы, монархи,

Заглох, когда-то знатный род.

Россией правят олигархи,

Они плевали на Народ!

 

Порывшись в Яндексе, устало

К дивану старому бреду.

В разы богатых больше стало,

Чем в том, семнадцатом, году.

 

Смотрю на отблески заката

И не могу никак понять:

Мы от "господ" ушли когда-то

И к "господам" пришли опять!

 

Сто лет в России - слёзы, стоны...

Мы в кризис выжили едва.

У всех - китайские "айфоны",

А у кого-то - даже два...

 

Я злюсь, я взвинчен, я неистов.

Опять кипит моё нутро.

Растёт число капиталистов

И нищих, в Питерском метро...

 

  25.04.2017 г.

Автор: АНАТОЛИЙ / Дата: 23.10.2017

В СТАРОМ КРЕСЛЕ...

В старом кресле, у камина,

В сентябре в холодном доме

Смотрит бабушка Ирина

Фотографии в альбоме.

 

Смотрит долго, со слезами,

Наклонилась очень низко.

И встаёт перед глазами

Всё, что дорого и близко:

 

Брат Мишель – ещё ребёнок,

Он – в костюмчике матроса.

На руках его – котёнок

И щенок с блестящим носом.

 

Брат сидит на детском стуле.

(Век его уже отмерян).

В восемнадцатом, в июле,

Он под Киевом расстрелян.

 

Сердце высохло от боли.

Руки тянутся к портрету.

Тлеют кости в Русском поле

И креста над ними нету.

 

Ах, Мишель! Старушка слёзы

Утирает старой тряпкой,

А на снимке – две берёзы,

Пруд и мама в белой шляпке.

 

Сразу вспомнила ту зиму:

Детский крик, в бушлатах люди

Изнасиловали Зину,

Искромсали маме груди,

 

Прямо в розовой постели,

По лицу прикладом били…

Столько ран – на белом теле…

Утром маму хоронили.

 

Зинаида, словно инок,

Всё молилась и молилась.

После маминых поминок,

Ночью в кухне удавилась.

 

Запрокинула головку,

Взгляд стеклянно-виноватый.

Обрезал ножом верёвку

Утром дворник бородатый.

 

Снова – кладбище, ограда…

Два могильщика спешили.

Зинаиду с мамой рядом

Хоронить не разрешили.

 

А потом была дорога,

Снег, вокзалы и вагоны,

Тиф, граница, синагога,

Рестораны и погоны,

 

Офицерские мундиры,     

Семь абортов, роды, грыжа     

И дешёвые квартиры   

В узких улицах Парижа…     

 

 Жизни грустная картина…

 Горе встало в горле комом.

 Сжавшись, бабушка Ирина,

 Молча плачет над альбомом.   

 

     27.11.1997 г. 

 

Автор: АНАТОЛИЙ / Дата: 19.10.2017

К 100-летию Великой даты. ОНА…

Она торопилась. Короткая шубка

Едва согревала в морозную ночь.

И, вдруг - три матроса: «Постой-ка, голубка!

Куда так спешишь, генеральская дочь?»

 

Совсем ещё – детка: и чёлка, и косы,

Вуалька на лбу и рука, как лоза,

И, вдруг - пулемёты, бутыли, матросы…

От дыма костра заслезились глаза.

 

Признал её чёрный, видать предводитель,

Цыган, ни цыган, а какая-то смесь.

«А ну расскажи-ка нам, где твой родитель?»

«Убили... Пустите! Мне холодно здесь…»

 

«Ты, видно, спешишь? А у нас к тебе дело!

(Он скинул бушлат у костра на сугроб)

Хотим мы попробовать барского тела!»

Он девочку грубо ручищами сгрёб.

 

Она онемела, молчала сначала,

Когда разрывали одежду на ней,

Лишь губы дрожали, да сердце стучало,

Да пальцы сжимались сильней и сильней.

К костру подошёл, постоял, усмехнулся

Какой-то крестьянин в лаптях, с бородой.

Он долго смотрел, покурил, отвернулся.

Ей вспомнились мама, дедуля седой.

 

Мамаша ждёт дома в чепце и в халате,

Пасьянс разложив, над свечой ворожит.

Она же нагая на грязном бушлате

Под взглядами пьяными, сжавшись, лежит.

 

Недолго она на ветру коченела.

Втроём за неё морячки «принялись».

Сопели, терзая холодное тело.

Рычали: «А ну-ка, братва, навались!».

 

Давили, пихали, крутили, ломали:

Уж кровь на ногах и изодрана грудь,

Потом отошли, но ещё подбегали,

Чтоб плюнуть в лицо или в голову пнуть.

 

Курили махорку, а время летело,

И вечер на город плеснул синевы,

А кровь заливала дворянское тело

На белом сугробе, у самой Невы…

 

       31.12.1987 г.

Автор: АНАТОЛИЙ / Дата: 18.10.2017

ЗА ЧТО, ЗА ЧТО НАС УНИЖАЮТ?

За что, за что нас унижают?

За что бесстыже обобрали?

За что в обноски обряжают?

Зачем нам лгут? Зачем нам врали?

 

За что нас травят так безбожно?

Кому мешают наши дети?

Кто те, что так неосторожно

Нам всё подносят в чёрном свете?

 

Я думал, злился, пил без тоста,

Не спал и мучился часами

И понял, всё довольно просто:

Мы виноваты в этом сами!

 

Давным-давно мы были в силе.

Пришла беда и, вот, мы тлеем.

Нас чем-то страшным заразили

И мы отчаянно болеем…

 

Вы все не Ангелы. А кто вы?

Хлебая варево-отраву,

Почти что все на всё готовы

За власть, за деньги и за славу.

 

Мы друг на друга наступаем…

Душа, как дерево пустое…

Мы, если надо, закопаем

В говно всё самое святое.

 

Урод кривляется уроду.

В честИ не честь, а лишь погоны.

«Верхушка», чуждая народу,

Всегда плевала на законы.

 

Конечно, сверху ИМ виднее.

Оттуда ближе и до Рая,

А мы тупеем и беднеем,

И исчезаем, вымирая.

 

Но всё же кто-то суетится,

Пытаясь Мир поднять на плечи.

То тут, то там всплывают лица,

Горя, как слабенькие свечи.

 

И эти «лица», эти «кто-то»

В притихший омут вносят смуту

И пропадают, как икота,

Через какую-то минуту.

 

И снова всё, как и когда-то:

Цари, Генсеки, Президенты,

Война, разруха, жизнь без мата,

«Любви счастливые моменты»,

 

Раскол и сговор, жизнь без веры,

«Железный культ», и бремя гнёта,

И чёрный ужас «высшей меры»,

И счастье Первого полёта,

 

Куда-то вверх, над суетою,

За облака и выше, выше,

Где за невидимой чертою

Никто в затылок вам не дышит.

 

А здесь, внизу – без изменений,

Жизнь, надоевшая до рвоты,

И столкновенья чьих-то мнений,

И эти вечные заботы,

 

По всяким поводам – салюты,

Без всяких поводов – рыданья,

И самый «свежий» курс валюты –

Важнее свежего питанья,

 

И злость, и зависть к Непохожим,

Реклама капель для простаты,

«Менты» стреляют по прохожим,

Бандиты «лезут» в депутаты.

 

На них работают законы.

Они – изысканной породы.

Они дерутся, как драконы,

За комбинаты и заводы.

 

Для них и Кризис – не помеха.

Они жируют в это время,

А нам, убогим, не до смеха,

Народ – обиженное племя,

 

Ни олигархи, ни чинуши,

Мы не глядим из «Царской ложи».

Пусть мы бедны, но наши души

Всех драгоценностей дороже!

 

А справедливость снегом тает!

Одним – и золото, и царство,

Другим на масло не хватает

И на дешёвое лекарство.

 

У стариков житьё, как в клетке.

Они познали горечь «прозы»…

Мрут наркоманы-малолетки,

Мрут от недетской «передозы»…

 

Мой дед рыдал бы не от боли,

Но громче оперного хора,

Ведь нападающий в футболе

Дороже крейсера «Аврора»…

 

А дед и сам играл когда-то…

В те времена, что были Адом,

Он в справедливость верил свято

И воевал под Ленинградом.

 

Он верил в графа Монте-Кристо,

А не какой-то грубой силе.

Его товарища-танкиста

По-пьянке школьники убили.

 

Они от скуки выпивали

И поразмять решили ноги:

Они протез ему сломали

И затоптали у дороги.

 

Ублюдков так не «посадили»

И от того на сердце – горше…

Их пожурили и простили.

Спасибо маме-прокурорше…

 

И так – везде. И так – повсюду.

Из века в век и год за годом.

Как тяжело простому люду

Терпеть и гнуться под Уродом.

 

И нарастают снежным комом

Их беспредел и наше горе,

А справедливость тонет ломом

В, давно штормящем, жизни море.

 

И голос мой в пустыне глохнет,

А «верхний слой» понять не хочет,

Что и Элита тоже сдохнет,

Что и Богатый тоже дрочит,

 

Что в этом Мире –все мы черви,

Что всё живое всё же тленно,

Что и Последний, как и Первый

Умрёт когда-то непременно!

 

Сырое мясо Властелина

Не лучше мяса Крепостного,

А пьедестал из пластилина

Под бюст поэта – не основа.

 

Мы – просто люди. Мы – не Боги.

Нас точат страшные болезни.

Мы и бессильны, и убоги…

Мы исчезаем. Мы исчезнем!

 

     24.01.2010 г.

Автор: АНАТОЛИЙ / Дата: 27.07.2017

ВСЁ ХРЕНОВО!

Всё хреново! Всё хреново!

Наша жизнь – не жизнь, а «жесть».

Я пишу такое слово,

Потому, что так и есть,

 

Потому, что нет отрады

Внукам, дедам и отцам,

Потому, что все «награды»

Достаются подлецам,

 

Потому, что дети наши

Лезут в «банковский хомут»,

А могли бы жить и краше,

Лучше, чем сейчас живут!

 

Это – видимость СВОБОДЫ,

А на самом деле – слизь …

Под себя «гребут» уроды,

Те, что выше забрались.

 

Очень жаль пенсионера!

Он молчит и дышит лишь,

Пролетая, как фанера

В сильный ветер, за Париж

 

Мимо этой «жизни новой»

В старых штопаных носках,

Чуть сутулый, белобровый,

С сединою на висках.

 

Люди старые дряхлеют,

А «чины», в который раз,

Грабят их и не краснеют,

Пополняя свой запас.

 

День и ночь меня корёжит.

Я гляжу на этот бред …

Нет дороги молодёжи!

Старикам почёта нет!

 

     26.08.2010 г.

Автор: АНАТОЛИЙ / Дата: 25.07.2017

Я БЫЛ НА КЛАДБИЩЕ СЕЙЧАС

         Я был на кладбище сейчас,

   Траву полол внутри оградки.

   Проверю в следующий раз.

   Уверен, будет всё в порядке.

 

   Я покажу в работе прыть,

   Окину всё хозяйским взглядом,

   Конечно, если буду жить,

   А не "улягусь" с дедом рядом.

 

22.07.2017 г.

Автор: АНАТОЛИЙ / Дата: 23.07.2017

В РОССИИ ИНОРОДЦЕВ - РАТЬ

         *   *   *

   В России инородцев - рать.

   Повсюду только их и видно.

   Кому-то, может быть, плевать,

   А мне за Питерцев обидно!

   *   *   *

   21.07.2017 г.

Автор: АНАТОЛИЙ / Дата: 21.07.2017

ВЕЗДЕ ВО ВЛАСТИ - БОГАЧИ...

Везде во власти - богачи.

Их сапоги не "просят каши",

И хоть мы гавкай, хоть мычи,

Им наплевать на нужды наши.

 

Для богачей мы - просто хлам.

Народ для власти - просто стадо.

У них есть всё, что нужно нам,

А им раз в триста больше надо.

 

Любой чиновник - жадный плут.

И мне под ним совсем не сладко.

Я знаю, что такое "труд",

Он знает, что такое "взятка".

 

Они воруют и бегут,

Бегут в Америку, в Европу,

А мы за наш нелёгкий труд

Имеем голенькую жопу.

 

Им хорошо и там, и тут,

К лицу им - фраки и кокарды.

Они не тысячи крадут,

А миллионы, миллиарды!

 

У них в Европе есть счета,

Немецкий врач им лечит почки,

А нам досталась нищета,

Да скидки в "Ленте" на "просрочки"...

 

И терпим мы, как наш Христос,

И униженья, и напасти,

И олигархов, и понос,

И все насмешки нашей Власти...

 

     14.04.2017 г.

 

Автор: АНАТОЛИЙ / Дата: 14.04.2017

ГДЕ-ТО ПОТЕРЯЛСЯ КРЕСТ НАТЕЛЬНЫЙ...

Где-то потерялся крест "нательный".

Не намерен я его искать.

Я нашёл "Боярышник" поддельный,

Сразу же купил флаконов пять...

 

Говорят, что надо-то немножко.

Вот, и всё... Сердечко, не стучи.

Не спеши напрасно, "неотложка".

Не старайтесь, добрые врачи,

 

Просто отвезите к топке Ада.

Этот путь, я знаю, вам не мил.

Всё-таки я сделал то, что надо:

Сам себя сегодня удалил...

Автор: АНАТОЛИЙ / Дата: 28.02.2017

Я - В РАЗДУМЬЕ...

Я - в раздумье, мне не ясно...

Тупо вглядываюсь в дали...

Ну, и чем же так прекрасна

Жизнь, которую нам дали?

 

Всё в ней скучно, всё не ново!

Подскажите, сёстры, братцы,

Где и что в ней есть такого,

Чтобы так ей восторгаться?

 

Школа, свадьба, дом, работа,

Дети... Время быстротечно...

Олигархи "мутят" что-то,

Мы, простые, терпим вечно.

 

В прошлом - наши "пятилетки"

И покой уже не снится.

Даты смерти - очень редки.

На граните - Близких лица...

 

Учат книги, жить, мол, надо!

Быть должны мы крепче стали!

Но не трогает эстрада,

Да и новости "достали".

 

Мода, акции, манеры,

Дачи, Банки, депутаты,

Президенты и премьеры,

И восходы, и закаты,

 

И музеи, и помойки,

И девчоночные драки,

И боярышник (в настойке),

И бездомные собаки,

 

Церкви, рэперы-придурки,

Дорожающая водка,

Джигурда, японцы, турки

И Боярского пилотка,

 

Как всё ЭТО надоело!

Я спешу в свою избушку,

Подхожу к дивану смело

И... бросаюсь на подушку...

 

  11.01.2017 г.

 

Автор: АНАТОЛИЙ / Дата: 22.02.2017

Об авторе

Произведений: 26
Получено рецензий: 46
Написано рецензий: 1
Читателей: 159